Fuck

One full week without the Internet now.
And counting...

update from school

So someone at home didn't pay the phone/internet bill so there's been no internet at home since Friday. A lot of money is overdue, and it won't be paid until my roommate returns from holiday. *sigh*

Mercedes

Mercédès Mercédès où es-tu petite fille aux cheveux noirs ombre filant dans les rues des grandes cités les yeux rasant les trottoirs les coudes de ton manteau rasant les murs ne pas toucher do not touch achtung PELIGRO que fais tu que vas tu faire d’où viens tu où vas tu si tu vas . . . va . . .voiture sous la pluie les gouttes tantôt fines tantôt épaisses roulant glissant sur la carrosserie s’étirant en d’interminables filets poisseux aux contours rongés . . . ton sac à dos toujours sur tes épaules . . . slalomant entre les gens les autres les contemporains les seconds rôles et les figurants et toi toi au milieu perdue — centre — . . . quelque part sur un vieil ordinateur déglingué aux circuits mis à nus, dégueulant ses câbles comme autant de gros vers, se trouve un fichier complet sur toi qu’une mémoire poussive crache sur un écran délavé sous forme de code alphanumérique — suite sans fin de nombres toujours changeant au milieu d’alphabets de toutes les cultures . . . dans les voûtes résonnantes des souterrains où l’on ne va jamais où l’on ne peut pas aller . . . tandis que tu traverses Times Square longe l’interminable mur du Louvre le long des quais de Seine . . . quelque part . . . ailleurs . . . je ne tiendrai pas longtemps . . . dans ces souterrains où l’on ne peut pas aller . . . tous ces contemporains qui ne veulent PAS admettre que tout est foutu que tout est foutu depuis longtemps même bien avant que la mère Eve se lance dans la confection de tarte bien avant que les premières traces de vie les premières amibes les premières cellules aquatiques la planète était déjà maudite, et déjà Mercédès . . . Déjà.

Mercédès qui ne veut pas parler. Qui n’a pas prononcé un mot depuis des milliards d’années même si tous les mardi et vendredi elle doit se rendre à une séance de psychanalyse depuis aussi loin qu’elle se souvient et que son psy peine à stocker les heures et les heures d’enregistrements sur bandes magnétiques Sony des séances.

Souterrains murs nus étroits même si les ampoules nues qui pendent du plafond peinent à les éclairer. Des kilomètres de souterrains.

Et des kilomètres.

Et des kilomètres.

Mercédès.

Voilà à quoi ressemble mon lycée. A rien. Des bâtiments neufs trop neufs, sans âmes. Un musée. En pire. Ici aussi on n’a le droit de toucher à rien. Mais ce vide vous fout le cafard pour les deux prochaines éternités.
Sauf qu’ici le vide ne s’appelle pas vide.
Ils l’appellent espace.
Manifestement, l’espace ne doit pas coûter bien cher.
Il y en a partout.
Pas d’âme. Mais peut-être l’ai-je déjà dit.
Architecture qui se veut moderne. Grands espaces. Murs nus. Des bâtiments tout en acier froid que d’immenses pans de verre n’aident guère à égayer, des bâtiments faits de tranchants et de pointes. Des plafonds hauts reposant sur des piliers aussi fins que l’imagination de l’architecte.
Où sont la grandeur des pyramides, les épaisses colonnes grecques ?
Voilà où nous sommes censés passer une bonne partie de notre vie. Au milieu de ce rien. Voilà où nous sommes censés nous épanouir, nous développer, donner naissance à notre personnalité — comme aime à le dire l’assistante sociale du lycée.
Ils ont pleins d’excuses douteuses. Pour tout et rien. Ca non plus ne doit pas être cher. Une salle avec un rétroprojecteur, des sièges en plastiques autour d’une table en formica, l’indispensable machine à café et voilà — les piliers sont étroits pour mettre en évidence l’idée de progrès : des matériaux de meilleure qualité alliant les résultats des dernières nouveautés technologiques avec le savoir faire reposant sur la tradition et l’on oublierait presque que les piliers rachitiques soutenant le plafond bêtement plat qui clôt ce grand vide ne s’expliquent que par des économies de coûts.

Et des kilomètres de câbles pour alimenter le vieil ordinateur.
Vieux mais irremplaçable.
Quand quelqu’un est-il venu taper sur son clavier fatigué pour la dernière fois ?

cassette audio Sony No. 2347 :
“ Pour qui vous prenez-vous ?

SILENCE

“ Qui êtes-vous à présent ?
SILENCE

“ Pouvez-vous me le dire ? Pouvez-vous me répondre ?

— Docteur, si je vous le disais je devrais vous tuer.
— Le prix de la connaissance, en quelque sorte ?
— Je suis la—

Foulant les trottoirs de Manhattan et tout ce monde comment faire pour ne toucher personne ? Est-ce de sa faute ? Non, bien sûr. Elle n’y est pour rien.

Je n’y suis pour rien. Je n’ai pas choisi d’être ce que je suis. Je n’ai pas cherché à l’être. Je n’ai rien demandé à personne. Je n’ai jamais fait de vœux un soir de Noël sous la pleine lune — demander à devenir, à être la—

la Camarde…

School

I'm late for school. It's the first day and I'm late. I am late because of the MTA. I'm late because it's my first day and I don't want to go there. I know it's not going to be a lot of fun.

After a stop at the administrative office, I find my classroom. I knock on the door and open without waiting for an invitation. I'm 40 minutes late. The teacher looks at me while I find my way in the middle of tables gathered together. My first feeling in this class is not very good. They're doing groups work. I don't like group works. The way I figured it was that I would sit in the back and read a while and then take a nap on the table. High school days are back! But you can't do that with groups work.

The teacher wants to know if I have my book. I say no. I can tell he is not happy about it. But at this point, I'm jaded. The school is selling that book. My bet is I can find it cheaper someplace else. But clean and boring Mr. Teacher is not going to be the one to make me feel guilty and shitty and run to the school's bookstore to buy that book. The blond bimbo who signed me up tried already, and my sexual orientation clearly puts her in a more favorable position to influence me.

Mr. Teacher says that it is a big problem I don't have the book. I say I'll have it tomorrow. He says it's good but it's a problem because I need it now to work. I say nothing. There are about a dozen people in the classroom, split in 3 groups of 4. Mr. Teacher explains me what I'm going to do. The way he puts it, what they are doing is somewhere between nuclear fission and the forecasting of the gravitational influences of 4 planets on each other. But after his third sentence in retard-talk, I know what all this is about. So will you. The big idea is to talk about the pros and cons of running one's own business vs. the pros and cons of simply being employed. He wants me to write 3 of each, and returns to see how the groups are doing, leaving me to wonder if I went into the wrong classroom. I thought this was advanced classes.

I was happy to hear the bell ring. Then I went to my next class: Photoshop. The guy there is a black man on the chubby side. I say I forgot my book home. I truly did. I happened to have the Photoshop book they wanted, but it didn't cross my mind one second to bring it with me that morning. If I didn't always have some pens and paper on me, I probably wouldn't even have thought of bringing any. That's my level of commitment. So the black guy launches a Photoshop tutorial, and I spend the next hour watching it. Then the bell rings again, and I return to my advanced English class.

It's in the same classroom as my first hour of English, but my prayers have been answered: it's not the same teacher. This time, instead of the gayish Eastern European teacher, it's an old Filipino woman. She's nice and funny and innocent in an other era kind of way and I immediately like her, while promising myself not to let her make me work too much anyway.

But really, we don't have the same standards of hard work, anyway. There's really nothing to worry about. This place is dragging me down.

The bell rings and I'm free to resume my normal life. And then it hits me. It's not a once a week thing. I'm gonna have to do that again tomorrow. And the day after. All week. I knew it would be a lost of time, but really, it's even more than that.

After school I go to chill on a bench at Union Square, eating a Banana and Walnut muffin with a Coke. Then I go to Barnes and Noble and look for that English book. There's not a single B&N store that has this fucking book. I go to the Strand -- I'm making an exception here, breaking a one-year old non-stop boycott of that place -- but they don't have it either. Later that night, checking on the internet, I decide it's not worth wasting so much time just to save a few bucks. The next day, I'll buy their fucking book before my first class start.

meat

Upper-Something... Upper-East side, I think - New York, Spring 2005

Rimbaud's leg

For some reason I keep thinking about that these days. Why the fuck did Rimbaud go to Africa?

Why didn't he go to America instead? He could have met Walt Whitman. He could have gone to South America too.

What would have happened if he had seen New York, Mexico or Jamaica?

Polar bears in the City (shit, I had a better title but I just can't remember it...)

It happens again. So I reach over to the little table and grab a couple of Lexomil that I swallow down with a coke and wait for the little white pills to work for me.

Last night I dreamt that the Immigration was after me. It's ridiculous. I have a visa. Not the one I had dreamed of, but this one will have to make do. There's no one out there to get me. Except in my dream. And because I'm reading again CAUGHT STEALING the nightmare was getting more bloody and crazy by the minute. Like a John Woo movie - before he came to Hollywood - but with even more action.

I woke up with the feeling that it was representative of the dreams I'm having these days - except that I usually don't remember them.

I wish it was cold outside and warm here, inside. I wish it was winter. But it's warm outside - and cool here, thanks to the new A/C. I'm not a big A/C fan. It kills polar bears. I love polar bears. We have a lot in common. Like Coca-Cola for instance. I only turn the A/C on once in a while, trying not to get to dependent on it. But still, I'm killing polar bears and probably plenty more of animal species I've never even heard of. The only thing I can say to my defense is that if polar bears were to spend the summer in NYC, they'd be the first ones to run it full blast all day long.